Todo abismo está no ato, sonhou o cantor do sono.

O mundo suporta teus ombros, e eles não cabem nas mãos de um menino.

O breve é vasto, diz o bailarino.

 E não tenho dedos para tecer dentro do corpo os estigmas do vento, a mudez das luas.

Vivemos da fome, da fuga, do exílio.

O resto é a bruma que resta do impossível.