Em maio a riqueza do espírito

Fui  em busca do que me apetecia,

Lutei com os devaneios meus,

Dei de mim a mais terna alegria.

Quis reter o último verso

Daqueles velhos boêmios.

A ultima gota,

Do copo a mais de 30 envelhecida.

Guardei em mim cada semblante,
imagens distorcidas,

Pudicas...
Guardei  a pureza das horas,

em acordes de vidro.

Enchi meu peito de blues,
Com versos impuros.
Quis reter seu sabor.

A que sabe seus tons?
Acreditei que não acabaria.

Acreditei que...

Acabava...

Pianinho...

Ofegante

Ávido

O ultimo trago,

O ultimo blues,

O ultimo suspiro.

Como a pequena morte
de gozo infindo,
Como O ECO de Drummond

Em meio a páginas empoeiradas,
faziam reviver mais um,

doce, insano e sem pudor,

Poema.

A tarde não me rendeu seu último verso,

e não me negaram seus acordes;

Seus 25 pareciam 100,

estava feliz por me ter ali,

diziam os velhos bohemios,

apreciadores das belezas mundanas,

artistas de alma.

O vinil devagava em penetrar nossas almas;

As imagens distorcidas se fizeram carne;
saltei da redoma,

com sua voz cantando meu poema,
o mesmo do princípio,

que não foi dito, lido nem escrito

foi sentido,

e vive

na beleza do que aconteceu a minutos atrás.

K.Muriel